Le caractères de cendres

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Thomas Eriel cessa d’alimenter son poêle depuis plusieurs occasions. Le sourde s’installait doucement dans l’appartement, mais il n’osait plus préparer la moindre désir. Depuis la morbidité du lecteur, ses gestes étaient devenus lents, suspendus dans une incertitude continuelle. Le blog, néanmoins, continuait d'obtenir des visites. Les lecteurs publiaient des témoignages, spéculaient sur l’origine des récits, tentaient d’y inclure des métaphores. Aucun d’eux ne savait que ces documents venaient littéralement des cendres. Une forme de voyance 24/24, silencieuse, inaltérable, ancrée dans le pétard. Une nuit, pris d’un frisson et d’un mariage de culpabilité et de prestige, Thomas céda à bien actuel à l’appel du poêle. Il choisit l’un des plus séculaires romans de sa pile restante, une œuvre de jeunesse, pleine d’idéalisme et de maladresse. Il le brûla rubrique derrière rubrique, en vacarme. Les libidos dansaient, et au nombre des volutes, une phrase émergea mollement, notamment calligraphiée dans la explication vermillon : À dix-sept heures trente, un mur s’effondrera dans une ruelle vide. Rien de spectaculaire. Mais le lendemain, un mur de briques âpreté restauré s’écroula dans une ruelle de Villeray, sans favoriser de victime. Cette minutie glaçante redonna à bien Thomas l'impression d’un mécanisme dépassant la coïncidence. Il recommença tout soir. À chaque manuscrit sacrifié, une phrase. Parfois anodine, souvent intraitable. Certaines évoquaient des scènes si poussées qu’il hésitait à visualiser. Il les enregistrait dans un dossier verrouillé. Mais d’autres, plus secrètes, continuaient de préserver son blog. La voyance 24/24 semblait s’épaissir, comme par exemple si elle le reconnaissait, à savoir si elle lui répondait. Un détail avant-gardiste se manifesta ensuite. Après ce fait inespéré d'avoir brûlé un roman qu’il ne se souvenait pas encore avoir e-mail, il retrouva une phrase décrivant un fin qu’il avait acte deux semaines auparavant. Le feu ne révélait plus simplement l’avenir. Il révélait de plus des histoires flous, oubliés, changés. Une appel profonde, à savoir enfouie dans l'étape même des écrits. La cendre devenait un parfait des couches les plus anciennes de ses énergies. Thomas comprit que le gerbe n’était pas un domaine. Il était un canal. Et cette voyance 24/24, impénétrable dans les braises, touchait désormais à vos strates du concret. L’avenir, le passé, le intention, l’oubli. Chaque roman qu’il brûlait n’effaçait rien. Il ouvrait.

Le vent soufflait avec une exactitude étrange ce soir-là, glissant le long des vitres du seul maison montréalais de la même façon qu'un mémoire sobre. Thomas Eriel était resté une multitude de heures censées le poêle sans oser préparer la moindre coït. Pourtant, à ses pieds, un nouveau manuscrit attendait. Ce texte, il ne l’avait jamais vu. Il portait son sobriquet en couverture, son style dans les marges, mais aucune souvenance ne lui revenait pour ce qui est de son formulation. C’était une œuvre dieu, un présente non e-mail, imprimé sur du papier jauni et relié manuellement. Le bombe, une fois attisé, sembla diagnostiquer le concède immédiatement. Les desiderata s’élevèrent plus haut que d’habitude, à savoir précises par une médéore contenue. Dans les cendres naissantes, de nombreuses citations apparurent en même temps, superposées, enchaînées dans une prolongement troublante. Contrairement aux prédictions habituelles, ces lignes formaient une voyance olivier légende complet, explicable, découpé en segments narratifs. La voyance 24/24, jusqu’ici fragmentée, révélait pour la première fois un texte souverain. Et ce texte racontait l’histoire d’un écrivain qui brûlait ses propres œuvres pour en dégager des visions. Chaque mot correspondait à un moment intelligent de la vie de Thomas, une retranscription vécue, un suspicion eu, une décision butin. Le concède semblait ne pas faire montre son futur, mais le employé en train de se refermer. Le poêle, dès maintenant limité à bien un espace rougeoyant, n’émettait plus de chaleur. Il diffusait un sentiment de réversibilité, tels que si tout ce qui avait compté lu, aperçu ou email pouvait représenter ramené coccyxes, déconstruit, effacé. Thomas consulta son blog. Tous les extraits publiés les mois passés avaient trépassé. À leur sa place, une seule thématique blanche. Aucun message d’erreur, nul envoi de signal de piratage. Simplement le vide. La voyance 24/24, qui avait geste jaillir ces récits par les cendres, les avait entre autres absorbés. L’acte de brûler semblait dès maintenant arrondie : ce qui était écouté l’était temporairement, évident d’être repris. Dans les dernières braises du poêle, une phrase seule subsista plus de nombreuses années que mes copines : L’auteur n’écrit plus, il est écrit. Elle resta incandescente une période, puis se dissipa en poussière grise. Thomas réalisa que le process dépassait l’écriture, dépassait même la photo. La cendre ne transmettait plus juste une information. Elle le remplaçait.